Práxis

o que tanto faço
com esforço tal?
por ser ainda toda
a dor do amor por ti.
que não é engano,
resultado pródigo
do céu de absurdas
necessidades desta
insônia planejada.
por ser todo o amor
que exige um esforço
lítero-etílico-galeano.
ou a transpiração de um
pulmão-coração Cortázar,
que orquestrada no arrepio
de cada vão deste vazio,
encerra-se em pá de cal.
este tom solfejado de dor.
dor-amor da minha frágil coluna,
esta peça pregada na medula
desta medusa em mim.
minha parte neste monstro
de cortada cabeça.
das serpentes que intimidam
a minha cervical,
arquitetando esta poesia:
sem musa, sem noiva, sem véu.
por ser guerra, mas,
bem mais por ser amor,
demasiado, por rendição.