Trechos da minha impaciência XIX

tanto mais afasto os arbustos, esperando encontrar a ânfora que aliviaria a minha sede – sempre coloco a carência a prestar um desserviço à realidade – tudo o que consigo é quebrar a parte frágil, uma parte de mim, coisificada na minha abrupta esperança. nela tropeço e produzo uma dor fractal que estimula todo e que se reforça sem dó nos gestos das minhas desidratadas mãos, também pesadas, procrastinadas, mesmo quando elevadas aos afrescos da minha prece e também da secura desta garganta–terra que despedaça quanto mais avanço. não vale o esforço emocional. compaixão em tempos de pandemia? conheço de oitiva. poeira.